Do ofício

Escrever é como

mascar chicletes:

uma hora perde-se

o gosto.

É para quem tem

bom senso

e eu estou desvairada

de amor

pela década de noventa

pela tia do jardim-de-infância

pelas listas telefônicas

que não existem mais.

Quem olhar fininho

dentro de mim

vai ver um prado

arado por dois bois

e escondida

lá no fundo

trás duma árvore

eu

rindo

sem dentes

todos os meus

sete anos.